«Весной произойдут метаморфозы...»

* * *
Я сегодня вошел
в то пространство стиха,
Где наивная речь и проста,
и тиха:
Где кричит свое «клии»
на кедре желна…
Где сырыми губами
лопочет волна…
Где на крышу «грибка»
приземляется снег…
Где ложится под землю
и спит человек…
Где течет по листу,
высыхая, роса…
Где жужжит и жужжит
в сером шаре оса…
Где доверчивость «До»
и плескание «Ля»…
Где скрипит,
но вращается наша Земля…
Где лепечет ребенок
и клохчет старик…
Я сегодня, как царь,
в эти сферы про ник.
* * *
Снег пахнет серой,
вороны кричат,
и ель  к гортани
тянется трехпало,
и детский сад
без ласковых волчат
в воскресный день –
Омега и начало…
Распято солнце маковкой сосны,
и леший встал
в крещенские морозы
волчицам греть
дыханием сосцы…
Весной произойдут
метаморфоз ы.
* * *
Вчерашней рифмы
горечь на губах,
осенним снегом
выжженное поле…
И «Здравый смысл»
(привет тебе, Гольбах!)
упрятан в шкаф.
Лишь книжное:
«Доколе?»
во мне звучит и дышит
на стекло
и просится –
под белый лист и землю…
Но старое и глупое стило
ведет меня…
О господи, я вне млю.
* * *
Хандрил в коттедже…
Как мизгирь,
сплетал липучку-паутину:
январь, сосновый бор, Сибирь…
Не знал, что розовый снегирь
влетел на лоджию с рябины.
Часы с кукушкой (ядра гирь)
смотрели в тюль,
а может, в тину.
Вздыхал: «Э. Чоран»,
пил «чифирь»…
На белом куржаке снегирь
писал крылом
свою картину.