Страницы тайною дышали...
15 мая – 120-летие со дня рождения Михаила Булгакова
У каждого свой Булгаков. И знакомство с ним тоже свое, особенное. В мою судьбу из московской давности он заглядывает всегда неожиданно, без вежливого стука и получения «дамского разрешения». И всегда эти странные визиты становятся событиями, которые, как бусины, хочется нанизать на красивую ленточку, чтоб носить на шее по праздникам.
Одним из первых «взрослых» произведений в моей «детскости» стало не абы что – пухленькая книга дневниковых записей Михаила Афанасьевича. Что это за дяденька и чем он прославился, знать не знала, слышать не слышала – я только что закончила второй класс школы и до дрожи в коленках хотела набрать в библиотеке огромную коробку «чтива» на летние каникулы.
Каким-то образом среди всяких там «хрестоматий» в ней оказались булгаковские «излияния души». Мне аккуратно вписали их в книжечку читателя и с богом отправили домой. Совсем не помню содержания, но ощущение от прочитанного и тот трепет, с которым переворачивала скукоженные страницы (явно, водички когда-то «испили»), не забыла. Будничные тайны. Так просто и скромно.
Потом были старшие классы. Само собой, «Мастер и Маргарита». «Осилите первые пятьдесят страниц, дальше пойдет как по маслу», – напутствовала учительница по литературе. Я почему-то боялась, что у меня выйдет без масла, то есть не выйдет никак, а значит, ощущение от дневников окажется надуманным, напыщенным, лишним. Все оказалось зря! Каждую страницу не прочитывала – пропевала и... влюблялась в булгаковскую Москву с ее непохожими на нормальных людей персонажами – Бегемотом, Коровьевым-Фаготом, Азазелло, Берлиозом, Бездомным, самим Воландом... Я серьезно не помню, сколько раз (каждый – как праздник, как услада, как именины) прочитала главный в жизни Михаила Афанасьевича роман. Не скажу, что он стал главным для меня, но самым трогательно-нежным – это да.
Год назад, будучи в командировке в Москве, я попала в... известное на весь мир место. Новая знакомая (уж кто-кто, а она просто свихнулась на творчестве Булгакова) привела. Поздний апрельский вечер. Подсвеченные яркими фонарями Патриаршие пруды. Плеск воды. Тихий смех влюбленных на скамеечках. Странные чувства: «Тут сидел САМ...» А вот и Садовая, 10 с «нехорошей» квартирой № 50. Черные коты у подъезда жмутся к ногам. Двери распахнуты. Внутри – веселье. «Там, в доме-музее, снова что-то празднуют! – комментирует знакомая.
– А до ЕГО дня рождения, кстати, ровно месяц! Ночью всех желающих повезут по «булгаковским местам». Вежливо отказываюсь – устала, аж жуть. Пусть эта ночь случится в следующий раз. А что она скоро будет, в том ничуть не сомневаюсь. Булгаков со мной так просто не расстанется.
