Непростая судьба хлебороба

Даже при легком ветерке шумит, осыпается лист с красавиц-березок, серебристых стройных тополей, раскидистых кленов. Медленно, тихо ложится на еще зеленый ковер, усыпает нашу усадьбу золотым осенним ковром. В родной усадьбе по улице Курбатова, 37 осень.

Все, кажется, по-прежнему. Улица, до щемящей боли такая знакомая, родная и близкая. Наш большой и чистый двор, крестьянский дом-пятистенок. Улыбаются светлые окна, и будто приветствуют прохожих голубые ставни.

Вот уже два года, как нет с нами очень дорогого и близкого человека, нашего отца. Тяжело и трудно без него. Всплывают в памяти годы счастливого детства, когда нам всем вместе было хорошо. В то время даже не предполагала, что будет по-другому.

Семья жила в достатке. Вела большое хозяйство. Был сад, огород с овощами и картофелем. Среди детей четко распределялись обязанности, и ослушаться старших никто не смел. Родителей уважали и любили.

Очень богатая и интересная хлеборобская судьба у моего отца. Он был удивительным собеседником, мог подолгу вспоминать житейские истории, эпизоды, картинки из колхозной жизни ровесников.

Умел радоваться дружным весенним всходам, ровным, как зеленый бескрайний ковер среди березовых сибирских колков и стройных красивых осин. Наливалось зерно, тяжелел пшеничный колос. Даже под легким ветерком колыхалось поле. Вот она радость, чувство гордости за труд, беспокойство и тревога, бессонные ночи и утренние ранние рассветы, работа до глубокой ночной поры. Мой отец кормил страну, растил хлеб.