×
В социальных сетях
В печатной версии

«Поэзия – моя держава, я вечный подданный ее...»

22.03.2018
18:23
21 марта – Всемирный день поэзии. Праздник был учрежден ЮНЕСКО. Его цель – придать новый импульс и новое признание национальным, региональным и международным поэтическим движениям.
Автор неизвестен.

В Тюменской области профессиональные поэты и поэты-любители объединяются в поэтические клубы, салоны, литературные объединения, проводят различные конкурсы. Самыми массовыми и популярными стали «Гришинские проталины», «Ода Тюмени», «Легкое перо», «Когда струна сливается со строчкой». Вчера (21 марта) в Тюменском литературно-краеведческом центре прошла встреча с молодыми и профессиональными поэтами области, а вечером в центре культуры и искусства «Современник» состоялся большой поэтический вечер с участием лучших поэтов города.
 

Слова
Чему же верить? 
    Разве только – снам...
Словам давно нет веры, 
    истрепались,
Небрежно рассыпаемые нам,
Не милые ни строкам, ни устам
И смысл хранить 
    способные едва ли.

Смеется над словами 
    чародей – 
Бессмысленна 
    пустая оболочка:
Сгоняй в гурты, 
    пиши в строку, владей
Порывом мысли, 
    чувствами людей – 
Но кто поверит 
    этим хитрым строчкам?

Словам 
    я объявлю сейчас бойкот,
Замалчивая их  и отменяя,
Тиха и безответна, 
    как мой кот,
Что молча лижет 
    в кухне молоко,
А по весне 
    оралисто линяет.

Весной и мне 
    захочется орать,
Писать, сбивая буквы 
    в строки, в стаи,
Вновь отступать 
    от укрепленных врат.
И помнить, 
    что никто не виноват
В том, что словам 
    мы верить перестали.
Ольга Гультяева

***
Сердце бьется, 
    как снегирь в рябине,
Что плетет 
    из веток кружева...
Плачут облаками 
    золотыми
Сосны-свечи... 
    и шумит листва...

Я лишь путник. 
    И наступит время:
Взор померкнет, 
    и дотлеют дни.
Но другое, солнечное племя
Сложит гимн 
    о счастье и любви.

А пока ласкай меня, родная, 
Разведи огонь назло дождям,
Пусть замрет 
    в восторге глушь лесная,
И сгорит смолистый фимиам.
Сергей Губарев, Нижняя Тавда
Опустевший полустанок
Опустевший полустанок.
Ожиданья маята.
Гомонится спозаранок
Снежных хлопьев суета. 
В белых фартуках кивают
Головами фонари.
За окном купе мелькают
Лет прожитых феврали.
Что-то сердцу нынче больно:
Где-то ждет меня давно
Промелькнувшею любовью 
Станционное окно.
Александр Новопашин

Вестницы весны
Тоскуя, не гляди в календари,
Весну приносят 
    женские нам лица!
И пусть во взгляде 
    отблеском зари
Зима впустую 
    вечерами злится!

Весна в улыбке женской 
    расцвела!
В глазах, как обещание Любви,
Как нежность 
    сокровенного тепла,
Где тают 
    все сомнения твои!

Весна идет, 
    по-летнему светла!
И шали снеговые потемнели.
Сегодня вам звенят колокола
На колокольнях 
    мартовской капели!

Геннадий Каркишко, член городского литературного объединения «Ялуторовская лира»
***
Все на Земле сочинения
    Нагло врут.
И это не исключение –
    Жалкий труд.
Если бы дела обстояли
    Не так –
Каменные скрижали
    Заменили бы горы бумаг.
Пишем, и пишем, и пишем, 
    и пишем
Миллионы ночей и дней.
Пишем, и пишем, и пишем, 
    и пишем –
Но есть уже: «Не убей!»
Лижем, и лижем, и лижем, 
    и лижем
Задницы и алтари.
Лижем, и лижем, и лижем, 
    и лижем –
Но сказано: «Не сотвори!»
 
Сколько слов бесполезных 
    посеяно!
Томов не счесть!
Но в заповедях Моисеевых
Уже все есть!

Леонид Ткачук

***
А у меня балкона нет.
Снаружи заперты ворота.
Там на углу, у поворота,
Ромашка выплеснула цвет –
Мне не взглянуть, 
    не посмотреть.
 
А у меня балкона нет,
Ни застеклить, 
    ни занавесить.
Я каждый вечер 
    ровно в десять,
В прихожей зажигаю свет –
Тяну скупой судьбы билет.
А у меня балкона нет.
Белье твое висит на кухне.
И если это счастье рухнет,
Тебе не посмотрю я вслед –
А у меня балкона нет.
Екатерина Пионт

* * *
Поэзия не хочет умирать,
Хотя ее издатели хоронят,
И тикает, как Господа 
    хронометр,
И пробует с рождения кричать.
 
В поэзию стреляли уж не раз,
Топили и подушкою душили,
Травили газами и ядом, или
Дубиной колотили, 
    рифмой масс,
 
И гнали прочь 
    с родимой стороны
Партийными проклятьями
     и матом,
Но всяк поэт 
    рождается солдатом
И, как Кутузов, 
    ждет своей зимы.
 
Пусть гонят муз 
    на Беломорканал...
Пусть на Москву идут
     или на Питер,
Поэтому и отравился     Гитлер,
Что Пушкина он  
    с детства не читал.
 
Неужто вы не поняли никак,
Что чтоб остаться русским,
     русский гений
Откажется 
    от Нобелевских премий,
Как это сделал 
    Боря Пастернак!
 
Пусть мистер и синьор, 
    и герр и хер
Любой: -оглы иль, 
    может быть, -ака
В щелчке затвора 
    грозного АК
Услышит стих 
    Рубцова, например.
 
И помнит, 
    что случается со всеми,
Кто посягнул 
    на русскую строку.
А тех, кто изнутри 
    блажит врагу,
По морде бьет 
    разгневанный Есенин!
 
Поэзию, ребята, не споить,
Хотя талант и дар 
    пропить не ново.
Но Бог хранит Свое 
    ЖивоеСлово,
И Слово помогает людям жить.
Сергей Козлов
Весна пришла во вторник…
Весна пришла во вторник,
     в пять часов,
Пронзив сквозящим солнцем
     сеть тумана,
И глухоту 
    февральского дурмана
Взорвав полсотней 
    птичьих голосов.

Весна пришла внезапно, 
    невзначай,
Капелью новорожденной играя,
Дыханием сугробы обжигая.
А ей другую дату назначал

Солидный календарь. 
    Он возмущен,
Что вдруг порядок времени 
    нарушен.
Но птичий зов 
    ветрами был подслушан
И в южный край 
    на крыльях унесен…

Еще вчера казалась не видна
Прощального мороза 
    неизбежность
И в голых ветках – 
    ожиданья нежность…
Во вторник в пять 
    в Тюмень пришла весна…
Антонина Маркова

Дорожное
А город словно вышел 
    на дорогу,
Встречать меня 
    под проливным дождем.
И ветки ив, 
    как ноги осьминога,
Сплелись над ним 
    и утонули в нем.

Закрыто солнце 
    небосводом плоским,
Но пятна света 
    в тучах, как цветы.
А церкви дымкой, 
    словно чистым воском,
Залиты по макушки     и кресты.

Прохладой пахнет воздух.
И березы у леса хоровод 
    заводят свой…
А на окне вагона, 
    словно слезы —
Слова дождя 
    размытою строкой.

Он знает: 
    где-то там, за пеленою
Есть остров счастья 
    и надежды дом…
А город     попрощается со мною
И скроется 
    за проливным дождем.

Опубликовано: газета, №47 (4582).

Читать больше:

Сибирская глубинка: подводим итоги конкурса!

Поэзия: «Уврачуй наши раны, любовь!»

3004Просмотров
Комментарии для сайта Cackle

Читать далее
В этом году он проходит тридцатый раз.
Специализированный конгресс проходит в формате секций и деловых игр.
В Тюмени сегодня ожидается повышенное давление и облачность.