×
В социальных сетях
В печатной версии

«Моя далекая деревня...»: лирика Ольги Ожгибесовой

07.12.2017
13:15
Ольга Адольфовна Ожгибесова лауреат и дипломант различных журналистских и литературных конкурсов, получила «Золотое перо». Автор нескольких документальных фильмов, завоевавших высшие награды на всероссийских телефестивалях.
Здесь дом стоял, где жил мой дед || Фото с сайта: prostoy24.ru. Автор неизвестен

досье

Ольга Адольфовна Ожгибесова.

  • По образованию – философ, по профессии – журналист и редактор, по призванию – поэт и писатель. Писать стихи и рассказы начала лет в 11-12.
  • Окончила Уральский государственный университет им. Горького, 18 лет преподавала в Тюменской медицинской академии. В 2000 году профессионально занялась журналистикой.
  • Публиковалась во многих газетах и журналах, лауреат и дипломант различных журналистских и литературных конкурсов, получила «Золотое перо». Автор нескольких документальных фильмов, завоевавших высшие награды на всероссийских телефестивалях.
  • Член Союза журналистов России, член Союза писателей России. Живет и работает в Тюмени.

Старик

Он коротает век с котом –

давно старуха на погосте.

И дети редко, словно гости,

к отцу заглядывают в дом.

Пьет по утрам несладкий чай,

Хотя достаток – слава Богу!

Но в эти годы 

надо ль много? –

Здоровью бы не подкачать.

Он хорохорится порой:

Мол, девяносто лет – 

не старый.

Жаль, подходящей нету пары,

А так – вполне еще герой!

Мол, фору дать могу еще,

Когда не хворый и тверезый…

И на седой щетине щек

Темнеют старческие слезы.

Он, как ребенок, видит сны,

В них – мама, сестры, 

солнце, лето…

На деда смотрит со стены

Солдат молоденький 

с портрета.

В его глазах – такая даль… 

В них – вечный свет 

святого года…

Хранится в ящике комода

Со снимка старого медаль.

***

Отца убили под Москвой…

Мы не успели познакомиться.

Но каждый вечер у околицы

Я ждал его с войны домой.

Мать говорила: «Он придет!»

И похоронке злой не верила –

Ей для любви всего лишь год

Война безжалостно 

отмерила…

Мать говорила: «Он придет!»,

Целуя мой 

затылок стриженый.

Мне в детских снах казалось: 

вижу я –

Отец стучится у ворот.

Не разобрать впотьмах лица,

Но мать к нему – 

крылатой птицею…

Знать, обручальных 

два кольца

Не зря хранила за божницею.

И по ночам тайком не зря

Крестилась на иконы 

истово –

Молила божьего царя

Сберечь любимого 

от выстрелов,

Спасти из адского огня,

Из моря вывести, из топи ли –

Не для себя, а для меня,

Его белоголовой копии…

Но детский сон не сбылся мой,

Нет матери и нет околицы…

Отца убили под Москвой –

Мы не успели познакомиться.

 Весна

Зима сопротивляется упрямо,

Но мы живем в предчувствии 

сюрпризов…

Вчера весна всю ночь 

гоняла гаммы

По клавишам 

простуженных карнизов.

Всю ночь, 

бесцеремонно барабаня,

Врывалась в сны сквозь 

стекла черных окон

И булькала, как кипяток 

в стакане,

Переливаясь 

в трубах водостока.

Но почему-то 

молодой нахалке,

Не горячась и не вступая 

в споры,

Как на концерте 

в детской музыкалке,

В слезах внимал

невыспавшийся город.

И от такой 

терпимости наглея,

Как будто у весны 

на бэк-вокале,

С утра в промокших 

парковых аллеях

Грачи чудаковатые кричали.  

Деревня

Всем исчезнувшим с лица

земли деревням посвящается…

Я думала, что ты жива, 

Моя далекая деревня…

Но в пояс выросла трава,

Согнуло временем деревья.

И нет ни эха, ни следа

В нетронутой дорожной пыли,

Как будто люди никогда 

Еще сюда не приходили.

И где искать его, тот след? 

Растаял, словно 

снег вчерашний.

Здесь дом стоял, 

где жил мой дед,

Обычный сын сохи и пашни.

Он верил, что живет не зря…

Как все, двадцатым 

веком болен, 

Кричал: «Долой! Долой царя!»

И рушил главы колоколен. 

Он свято верил: день придет – 

Свободный, сытый 

и счастливый...

Но кровью обернулся пот, 

Пролитый им на хлебной ниве.

И нет ни дома, ни плетня.

Не слышно голосов и песен.

Давно разъехалась родня

По дальним городам и весям.

Могилы заросли травой,

Корнями сосен стали кости.

Я с непокрытой головой

В деревне, словно на погосте…

Дождь в городе

На красный, 

забыв про запреты,

Беззвучно взывая к богам,

Бегу я, и падает лето

К моим полуголым ногам – 

Стоструйно и тысячекапно,

Вокруг никого не щадя…

И страшно под этой внезапно

Сошедшей лавиной дождя.

Всего-то – 

подумаешь! – туча,

И свету еще не конец,

Но люди сбиваются в кучу,

Как стадо пугливых овец,

Как стрелы из божьего лука,

Рвут молнии небо в куски.

И жмется бездомная сука

К горячим коленям людским.

Послесловие                       

Л.Е.В.

Не нами придумано: 

сраму не имут покойники…

Какие гадалки тебе твой 

конец напророчили?

Подобно окурку из-под 

колеса многотонника,

Раздавлена жизнью 

и выброшена на обочину.

Бессмысленно годы – 

один за другим – перелистаны,

Как будто бы в книге

страницы читала рассеянно.

Зачем-то поверив в чужие 

и ложные истины,

Не там и не с теми свое ты

искала спасение.

Не всем по заслугам награды 

и почести розданы.

И жаль, что ошибки… Могли,

но – увы! – не исправили.

Дорога твоя, что, казалось,

устелена розами, 

На деле засыпана жестким

кладбищенским гравием. 

***

К родным могилам 

тропки заросли: 

В густой траве захочешь – 

не отыщешь.

Меня сегодня ноги занесли

В приют печали, 

скорбное жилище.

Я помню всех, но…

Вот сложилось так,

Что много лет не заходила 

в гости –

В тот уголок, где, 

как поникший флаг, 

Горят в листве 

рябиновые грозди.

Где места спешке нет 

и суете,

Утихли страсти, 

отошли заботы… 

В канавках букв 

на мраморной плите 

С годами потускнела 

позолота.

Ну как вы тут? 

Скучаете, поди?

Не докучают вредные соседи?

Вон как на вас 

кокетливо глядит

Старушка в рамке

потемневшей меди.

А что у нас? 

Вздыхаем да живем. 

Все как всегда, 

и завтра как намедни.

Печально лишь, 

что с каждым новым днем

Невольно приближаем 

день последний. 

Живем, сжигая 

за собой мосты,

Грешим – и свет хотим

увидеть горний…

Но никогда бумажные цветы

Не пустят в землю 

молодые корни.

Дверь на холсте 

не отомкнуть ключом…

Не воскресить лежащих 

на погосте…

Лишь поминальной 

горькою свечой

Горят в листве 

рябиновые грозди.

Осень

Осень шлепает по лужам 

Без плаща и без сапог.

И дорожка желтых кружев

Расстилается у ног.

Словно детская простуда, 

Словно первая звезда – 

И приходит ниоткуда,

И уходит в никуда. 

И не спросишь: 

что ж ты, осень?

Целый год была ты где?

Вслед за нею ветер носит

Шлейф туманов и дождей. 

Горделива и надменна…

А  ночами при луне

Шьет цветные гобелены

На зеленом полотне.

Февраль. Предчувствие весны

Из окна многоэтажки –

Небо, пыльное слегка.

Словно сонные букашки,

Копошатся облака. 

Утро серое уныло

Чахнет в городских дворах, –

Видно, бедное, простыло

На семи сквозных ветрах.

Как-то маятно и смутно –

На душе и за окном…

Трубы кашляют простудно –

На рассвете будят дом.

Шум воды, шаги и глухо – 

Голоса… Не спят уже…

Заскрипела, как старуха,

Дверь на верхнем этаже.

Значит, кто-то 

ранью хрупкой

Скоро выйдет на крыльцо.

А февраль колючей крупкой

Обожжет ему лицо.

И в предчувствии исхода

Заметелит, заблажит…

И в последних хороводах

Пешеходов закружит.

Петербургский ангел

Надел потертый котелок,

Пальто и сунул зонт 

под мышку.

В карманы – носовой платок,

Монетки на метро и книжку.

Сквозь свет сияющих витрин,

Автомобильный 

гул кромешный

Чудаковатый гражданин

Шагал по Невскому неспешно.

Он зябко кутался в кашне –

Прохладно в Питере в апреле.

И шел по правой стороне –

Там, где опасно при обстреле.

Мурлыча песню на ходу,

Он, не боясь 

казаться странным,

Сел на скамеечку в саду

И вынул книгу из кармана.

Взгляд кинул в небо и раскрыл

Старинный зонт 

над головою…

И пара белоснежных крыл

Вдруг распустилась за спиною. 

Опубликовано: газета №227(4518)

135Просмотров
Комментариев

Читать далее
Конкурс организован к 20-летию кондитерской фабрики "Квартет"
7 декабря в Ялуторовске открылся XXIX областной историко-культурный фестиваль «Декабристские вечера».
Гостем онлайн-трансляции в студии интернет-вещания «Тюменской области сегодня» станет члена Союза писателей России Ольга Ожгибесова, лауреат и дипломант различных журналистских и литературных конкурсов.
Как завершает 2017 год и что планирует в будущем календарном сезоне МТЦ «Космос»?
В центре Тюмени, преобразилась часть фасада здания бывшей текстильной фабрики. Вместо скучных окон на фоне серой кирпичной кладки на вас приветливо посмотрят окна избы, украшенные старинными наличниками.
7 – 8 декабря на 5 этаже ТРЦ «Магеллан» (ул. 50 Лет Октября, 14)  стартует образовательная программа Фестиваля социальной рекламы «Муза». В качестве экспертов выступят 5 создателей контента из разных городов России, которые проведут в столице Западной Сибири открытые лекции для всех желающих..
Фотовыставка «Северный Кавказ – 7 историй» стартовала в октябре в Москве, на станции метро «Выставочная». Побывав в 14 крупный городах нашей страны, выставка прибыла в конечный пункт своего турне - аэропорт «Рощино».
Российский писатель Захар Прилепин рассказал тюменцам, почему перо сменил на оружие.